This Is Not A Love Song

Je m'ennuie. Complètement, totalement, tout le temps. Transgresser les codes pour ne plus s'ennuyer, ou pour oublier qu'on s'ennuie, je ne sais plus trop. Les délires métaphysiques d'un adolescent banal. Les millions des bateaux ivres que sont mes neurons voguant à la dérive pour aller peu àm peu s'échouer sur les rives de mes paradis artificiels. Mon destin est de conquérir ? Je ne crois pas, mon destin et de foncer, brûler les étapes, foncer droit dans le mur mais avec classe. Qu'en sais-je après tout ? Toutes ces pensées stupides qui omnubilent mon esprit de jeune adulte anachronique. Vivre vite mourir jeune etn toutes ces conneries punk commencent a ma soûler gravement. Rythme de basse entrainant en cet après midi de début d'automne. Le changement sentimental s'opère de manière générale , les feuilles mortes entrainent dans leur course les miettes éparses des sentiments qu'ils me restaient. Je suis l'infâme séductuer, l'impétueux mangeur de coeur. J'entraine dans ma montée fulgurante les corps bientôt larmoyants des demoiselles que je connais, les laissant retomber une fois prélevé mon tribut énergétique. Mouton robotiques que dis-je, verve lyrique et procrastination cybernétique. Un après midi romanesque, je suis la dépression du Marin, le scorbut qui ronge ses synapses et la fumée qui écorche ses poumons. Je suis l'ivresse récurente de l'écumeur des mots vides, la prostituée bourgeoise qui s'extasie devant les bassesses monétaires de ce monde. Brûlez votre argent aurais-je crié il y a de cela 90 ans je crois, j'aurai fini pendu comme opposant politique. Je suis le résistant qui meurt du typhus dans un train, sans pour autant faire changer quoi que ce soit. Je suis l'inutil, je me suis indispensable. Victime du locked-in syndrom de la société.